Живёшь себе, живёшь. Переживаешь неприятности, как можешь, насколько ресурсов хватает. О некоторых подруге поплачешь, о чем-то слезами подушку зальёшь. Что-то спрячешь глубоко-глубоко, так глубоко, что и сама забудешь подробности случившегося.
Чем дольше живёшь, тем больше количество спрятанного — оно и понятно — чем старше, тем чаще нужно держать себя в руках, тем меньше времени «на ерунду всякую, потому как дела нужно делать».
Продолжаешь жить, как можется: где-то хорошо, а где-то и не очень…
Однажды это спрятанное вдруг вырывается наружу фонтаном слёз, безудержным рыданием, целыми кусками давно забытых событий, невнятными из-за всхлипываний словами.
Вырваться оно может от чего угодно: от неудачной шутки, резкого слова, усталости, сочувствующего взгляда, заботливого вопроса о делах, долгожданного сообщения в мессенджере.
Со стороны кажется, что из-за ерунды человек истерику закатил. Это со стороны. А изнутри — как будто очередная волна ударила в дамбу и сооружение рассыпалось, выпустив на волю годами сдерживаемую боль.
…Боль, которая ждала момента быть услышанной, увиденной, разрешенной, оплаканной.
Хорошо, если рядом окажется тот, кто готов разделить эту боль.
